A tomar por culo la salvación colectiva

Los poderosos del mundo se han atrincherado en una fortaleza inexpugnable, defendida por sus fortunas, sus lacayos ideológicos y la boba admiración de muchos parias. Aunque está envuelta en zafiedad y podredumbre moral, sus oropeles embelesan y meten en vereda a la multitud, más preocupada en acceder a la última chorrada de las redes o en morder el cebo que les arroja el algoritmo antes que en defender los avances conseguidos. Para cada vez más gente lo único que merece ya la pena defender es el apartamento de la playa, el coche de alta gama, el último modelo de smartphone, los tardeos y las tradiciones y fiestas populares. El bunker ideológico ha logrado desarticular el espíritu de lucha social porque una sociedad materialista sólo puede adoptar un enfoque individualista. Y porque, a falta de redención colectiva, el individuo abraza la salvación individual. La clave del funcionamiento de una economía perversa, como la que tenemos, es conseguir que aquellos a quienes les tocan unas migajas se conformen con ellas al contemplar como única alternativa un comedero vacío. Por eso, cuando alguien logra un lugar al sol, por minúsculo que sea, tiende a dar por concluida su demanda de justicia y solidaridad. En los años más duros de la crisis, asiduos a las manifestaciones iban desapareciendo de ellas a medida que se arreglaba lo suyo. Este es un problema básico de quienes aspiran a una sociedad más libre, igual y fraterna. Han convencido a la peña que por tener un móvil, ropas y complementos de falsa marca de mercadillo, propiedades hipotecadas y cash para tomar cañas, ya está en el reino de los cielos, aunque sólo te quede moverte entre la precariedad y el consumo low-cost. Por eso, sólo queda temblar por tu puesto, sentirte amenazado y tratar de pisar a los que están por debajo de ti para que no te disputen tu plaza en el paraíso. El Sistema potencia esta situación de enfrentamiento y de sálvese quien pueda manteniendo un equilibrio inestable  Que la vida comunitaria se convierta para los más en una lucha por la supervivencia es garantía de tranquilidad para los elegidos. Y si te surgen dudas la estrategia para mantenerte en el redil es ofrecerte una nueva ronda de compras a crédito que te de la impresión de haber retornado al paraíso. Pero la sensación de inestabilidad, de vértigo, de que algo no va bien, de que algo huele a podrido, flota en el ambiente. Por eso las élites, para que nadie se fije en ellas, necesitan con urgencia chivos expiatorios en los que las masas descarguen su malestar y su frustración. Y ahí es donde entra el juego la ultraderecha, utilísima para convencerte de que el culpable de tu situación la tiene el de abajo, el que viene de fuera, el diferente. El Estado español presupuestó en 2025 un total de 4.655 millones de euros al pago del Ingreso Mínimo Vital. Ese mismo año, el conjunto de la Administración española repartió un total de 56.356 millones de euros en subvenciones. De esa cantidad global, 18.810 millones de euros fueron a parar directamente a empresas privadas. Es decir, por cada euro entregado en "paguitas" a los que no tienen recursos, se dan 4 euros en "pagazas" al sector privado. Pero lo que urge eliminar son las paguitas.

Abascal el caricato.

Tras esa cosa que no se definir de Abascal en La Revuelta, leo a mucha gente afirmar que el gran error de Broncano fue renunciar a hacer su programa de humor para intentar hacer una entrevista política. Estoy parcialmente de acuerdo. En todo caso hay un error más genérico: el de intentar tomarse en serio a políticos que sólo son capaces de ejercer de rufianes, que son embaucadores a tiempo completo y se han convertido en asesinos a sueldo de la verdad, pues consideran la mentira, no como un defecto moral, sino como una herramienta estratégica, un valor identitario o un medio necesario para alcanzar el poder. Dicho ésto, Abascal no es un político serio, es un mercachifle, un quincallero de la política, un charlatán de feria que hace años descubrió que adoptando el discurso ultraderechista podía vivir muy bien de la política. En todo caso, ¿quién dice que lo de Abascal en La Revuelta no tuvo humor? De hecho su discurso estuvo plagado de chistes. Abascal es un advenedizo con ínfulas de señorito. No tiene propuestas -ni falta que le hacen- y su ignorancia es supina. No es economista, como él mismo dijo, por tanto ni idea de cómo va esa cosa de la economía. Tampoco sabe de leyes, ni de historia, ni de ciencia, ni de sociología. Realmente su único don es el de la mentira. Ganaría mucho si comenzara a desgranar las diciendo: "Bueno, ese fiiistro de minigrante ante la emetérica..., te daa cuén". El otro día contó un chiste muy bueno sobre que la culpa del problema de la vivienda la tienen los inmigrantes. Y mejor fue el que explicaba que no se construyen más viviendas por culpa de la perspectiva de género. Ya saben, esos que dicen pisos, pisas y pises. Contó también varios chistes cortos sobre la violencia de género, esa que su partido niega porque, como el mismo dijo, "los hombres quieren a las mujeres”. Supongo que lo mismo que la gente quiere a sus mascotas, lo que no evita que haya malnacidos que las maltratan o matan. Buenísimo también fue el chascarrillo de que debemos a su intervención el que Israel no apoyara la independencia de Catalunya. Todavía me estoy riendo. Desternillante fue también la chanza de afirmar que Sánchez es un dictador, aunque por el momento no haya una dictadura en el país. Esto me permite afirmar que yo soy torero, aunque de momento no ejerzo. Sería para reírse si no fuera porque este tipo va a ser el próximo vicepresidente de un gobierno que promete derogar todo lo que suene a avance. Volveremos entonces a aquellos tiempos grises en los que la risa estaba prohibida porque a los falangistas les dolía España. Nada de bromas y de tonterías. Semblante adusto y serio, impasible el ademán, labios crispados, ceño fruncido. Lenguaje ampuloso y pretendidamente transcendental. Machismo orgulloso. Dios, Patria y Rey. Una, grande y calladita. Y gritos de libertad -la auténtica- ahogados por proclamas huecas, brazo en alto y vivas a España y a Cristo Rey. Lo que nos vamos a reír con este caricato.

Usar

En el sueño inconsciente del alma infantil habita el poder mágico de ponerle risas a la vida y de ver flotar la alegría ante los ojos.

Llega un momento en la vida donde el tiempo no alcanza. Donde nos vemos sujetos al tiempo y obligados a contar con él. Es como si algo nos arrojara con urgencia del paraíso donde ansiamos vivir despreocupados. Por eso añoramos la niñez en la que el tiempo no existe.

Neruda que, entre sus escritos, nos recuerda algo importante: “No es quien te roba el corazón, sino quien te hace sentir que lo tienes de vuelta”

Periodismo de pacotilla

Dijo Ryszard Kapuscinski que "cuando se descubrió que la información era un negocio, la verdad dejó de ser importante". Y yo añado que cuando se descubrió que la manipulación informativa daba réditos políticos, la mentira pasó a ser el eje del periodismo de trinchera. No sé si el desprestigio del periodismo es lo que ha permitido que una legión de opinadores de todo a cien, advenedizos de la tertulia y murmuradores a sueldo hayan desalojado a los periodistas de verdad, o al contrario. Lo cierto es que el campo del periodismo se está convirtiendo en un estercolero, que su descrédito, muchas veces ganado a pulso, ha generado una estupenda oportunidad para quienes aspiran a convertirse -si no lo son ya- en los nuevos dueños de la conversación, de todas las conversaciones en todos los formatos. Algunos políticos le han tomado la medida y el gusto a sentarse durante horas frente a un anfitrión "encantador", un correligionario hiper receptivo y dispuesto al que le cuentan lo que quieren, ante el que se equivocan sin que nadie lo rebata y del que se despiden como auténticos triunfadores, pues estas entrevistas amañadas están pensadas como una pelea entre dos contrincantes políticos donde uno está ausente y no tiene voz. El daño que estoy hace a la democracia es inmenso. El escenario natural del debate político es el Parlamento, pero éste se ha convertido en un ring donde los políticos intercambian golpes bajos, insultos, mentiras y ocurrentes mamarrachadas dialécticas mirando a la cámara. No interesa construir un discurso coherente, razonar, explicar, convencer... No, que va. Los líderes y portavoces van con su intervención escrita por esos currantes que cada día inventan lemas, eslóganes, frases que pretenden ser ingeniosas y van cargadas de cinismo, retruécanos tramposos y mensajes simplificados. Así, muchos políticos han optado por el cambio de sede de la conversación pública. Argumentan que la audiencia valida un plató como espacio político. Pero una vasta audiencia no garantiza la pureza de la intervención, ni un interrogatorio exigente porque, en realidad, nadie quiere "estropear" una charla pensada en favorecer al entrevistado. Pero quizás no venga mal recordar que la entrevista a un político no consiste en que un invitado se explaye a su aire, con o sin interrupciones vacilantes. En reírle las gracias, en colocarle al adversario en suerte para que entre a matar, en bailarle el agua y facilitar su triunfo. Se trata de exponerlo cuando miente, de acorralarlo cuando se muestra esquivo, de interrumpirle cuando manipula. La autenticidad ha dejado paso al espectáculo con beneficio político, la cercanía se confunde con la ausencia de réplica, y la constante necesidad de agradar hace pensar a los políticos que vienen a entretenernos mientras un público pagado les aplaude. Creo que las entrevistas y tertulias se han llenado de tazas porque estás son necesarias para ocultar el bochorno, el éxtasis, la expresión cínica o la vergüenza ajena que produce lo que allí pasa a los que allí están.

La revuelta de Abascal

No entiendo la polémica con la "entrevista" de Broncano a Abascal. Para empezar, porque eso no fue una entrevista. Broncano es un humorista, no un periodista. Pretender hacer una entrevista política sin preparación, sin establecer unas reglas mínimas, aceptando que se el "entrevistado" imponga a su público ultra y cediendo a convertir una hipotética entrevista en un debate amañado por una de las partes es asegurarse el batacazo. Al final, aquello se convirtió en un blanqueamiento de la ideología ultraderechista de libro. Abascal se limitó a moderar mínimamente su tono y a jugar, en los temas más delicados, a eso de "ni esto, ni lo otro, sino todo lo contrario". Vamos, un trilero en toda regla que se sabe arropado por su público. Aparte de esto, los que no son "su" público pudieron ver al Abascal de siempre: un tipo intelectualmente cortito, con ideas aprendidas de memoria, que sustituye la brillantez por testosterona. Un tipo con el que no se puede debatir porque en un debate serio no cabe la mentira, la ignorancia y/o la manipulación de los datos, el insulto disfrazado de palabrería... Abascal se limitó a dar un mitin ante su público con la presencia de un iluso que torpemente intentaba rebatirlo. Abascal, como en sus mítines, "dejó un reguero de mentiras, insultos solapados, exageraciones y medias verdades. El líder de Vox puso en cuestión la legislación que busca combatir la violencia machista y las políticas contra el cambio climático, además de mentir con la cifra de personas que han llegado a España. En su desvergüenza intento justificar la ausencia sistemática -desde hace años- de Vox en los minutos de silencio ante un asesinato machista con una supuesta foto manipulada. Mintió cuando dijo que las leyes de violencia machista no han conseguido solucionar aquello que quieren combatir. Miente -y lo sabe- cuando dice que "la simple denuncia de una mujer lleva aparejada la detención y la llevada del hombre al calabozo". Lo peor es que ese anzuelo ya lo ha mordido una gran cantidad de gente. Miente cuando vincula la inmigración con la seguridad y poner en el centro a las mujeres solo cuando el supuesto agresor no es español. Esta es una de las estrategias habituales de la ultraderecha a nivel global para promover proclamas racistas. Podría seguir, pero, para qué. Para mí la mayor mentira, la mayor falacia, la mayor desvergüenza, fue afirmar que "hay que hacer informes de impacto de género para todo, incluso para construir casas. Es lo que nos dicen los constructores" ¿Qué quiso decir, que del problema de la vivienda tienen la culpa los inmigrantes (también lo dijo) y las políticas de igualdad de género? Y, ya puestos, por qué no seguir aumentando el calibre de las mentiras. Por ejemplo diciendo que Vox está a favor de regular el mercado de la vivienda para contener los precios, cuando la realidad es que ha votado en el Parlamento sistemáticamente en contra de cualquier propuesta encaminada a tal fin. Después llegaron más mentiras sobre la Agenda 2030, el papel de las energías renovables, el negacionismo del cambio climático o el del genocidio cometido por su admirado Israel en Gaza. Mi conclusión es clara: tras el 29N nos va a gobernar una tropa de mentirosos que no tiene ni puñetera de lo que está hablando. Por cierto, si cuando gobierna "el dictador" la ultraderecha llena TVE con un público sectario y adoctrinado, qué no hará cuando gobiernen ellos.

Mentira y realidad

Estoy convencido que hay tantos mentirosos porque cada vez hay más gente dispuesta a comprar las mentiras. Es obvio que para que el engaño prospere, se necesita un mercado de personas dispuestas a consumirlo. Y, ahora mismo, el campo de la política es, en este sentido, el paraíso de la mentira. Existe una relación simbiótica en la que el mentiroso no busca convencer con lógica, sino alimentar las necesidades emocionales de su audiencia. Y claro, pasa lo que pasa, que la gente acaba sintiéndose cómoda viviendo en una mentira. Aunque esto le cause daño. La promoción y comunicación institucional de la Junta de Andalucía, reflejada en diversas campañas, es un buen ejemplo de todo esto. Estamos acostumbrados a que la Junta proyecte la imagen de Andalucía como un paraíso idílico para vivir y trabajar, enfocándose en la calidad de vida, su herencia cultural y el carácter de sus gentes. Como si el carácter de un ingenioso y "cachondo" gaditano tuviese algo que ver con el de un estirado y narcista sevillano, la "malafollá" de un granadino o el carácter reservado de un cordobés. Intentan vendernos que lo más bonito del mundo es tener la suerte de vivir en Andalucía. Y lo hacen con argumentos tan recurrentes que resultan manidos: las muchas horas de sol al año, el magnífico clima -sólo hay que pensar en los 45⁰ C de los rastrojales de Écija en verano-, la costa como dinamizadora del bienestar y la salud mental, la "cultura del bienestar", asociada a conceptos como la alegría, el cariño de su gente, la siesta o una gastronomía bendecida. Topicazos en estado puro. Pero después llega la cruda realidad. Como saber que, mucha calidad de vida, pero Andalucía es la comunidad autónoma peninsular con menor esperanza de vida. Y eso es la consecuencia de negativos factores socioeconómicos o de salud. Sólo eso explica la brecha territorial. El "paraíso andaluz" es inútil ante los problemas estructurales de la región. Es inútil ante unos servicios públicos que esos políticos venden humos van deteriorando constantemente. Hablo de la sanidad, la educación, de las largas listas de espera médicas. Hablo de que seguimos liderando las estadísticas de paro, de trabajo precario, de bajos salarios. Hablo de los problemas de gentrificación y de vivienda, de que tenemos los pueblos con menor nivel de rentabilidad y los barrios más pobres de España. Hablo de la dificultad creciente de los andaluces para acceder a un hogar digno debido a la proliferación de los alquileres turísticos. Hablo de los problemas de sostenibilidad, del contraste de promocionar un edén natural o grandes complejos de ocio mientras el territorio sufre por la sequía o la mala gestión del agua. Hablo de realidades demostrables, pero qué puede hacer esto contra una mentira aceptada y querida.

Black Friday de los cojones.

Ya está aquí otra vez. Como el mito de Sísifo, ésto es el eterno retorno del sacamantecas de la tarjeta de crédito. Me refiero a esa enésima "tonta"americana del Black Friday. Lo que comenzó siendo "un solo viernes" de ofertas reales se ha convertido en una campaña eterna y cansina que satura las tiendas durante todo el mes de noviembre. Desde finales de octubre, la maquinaria publicitaria ya está a pleno rendimiento intentando crear en los alma de cántaro una falsa sensación de urgencia. Al final, lo que nació como una tradición yankee tras Acción de Gracias se ha estirado tanto que ya enlazamos el "Black Month" con el Cyber Monday, la campaña de Navidad, las rebajas de enero y las Oportunidades de Ensueño de Pasamanería Encarnita. Yo es que soy muy simple y cuando leo: "Si compras en el Black Friday te ahorras hasta un 50%", voy y pienso: "Y si no compro me ahorro un 100%". Tengo que instalar Bluesky que, al parecer, es donde resisten los últimos mohicanos anticonsumistas. Con el resto se obra el milagro: todo el mundo da por bueno el mito urbano de que no hay un duro, pero aquí comprará hasta el Tato. Las cosas más absurdas, inútiles y ridículas, oiga. Desde aparatos de adelgazamiento facial a fundas con motivos navideños para el retrete, pasando por kits de cámaras endoscópicas de un par de euros. El mundo está fatal. Yo, para distraerme, he empezado una lista de cosas que hacer para entretenerme y no caer en las redes del consumismo descerebrado. Entre las cosas que llevo anotadas están beberme los bricks de gazpacho que me han sobrado del verano; meditar sobre por qué un Dios infinitamente bueno hizo seres obligados a sudar con calefacciones a 35⁰ C; fingir que voy a terminar de leerme, por fin, el Ulises o cualquiera de esos libros sesudos de Sánchez Ferlosio que compré en un arrebato de entusiasmo. Comer pepitas de granada, a ser posible, con un mendrugo de pan y un poco de jamón. Fantasear con las refrescantes lluvias de otoño, recordar cómo me gusta morder el melón dejando que cruja en los dientes, echarme siestas donde no está claro si he dormido o he perdido el conocimiento, catar vinos generosos (que ahora también se llaman "fortificados", como si fuesen ciudadelas), sentarme en el jardín al caer la tarde, cuando todo el mundo se está  ya recogiendo. Entrar en un estanco a preguntar por los tabacos ligeros y aromáticos para, finalmente, comprarme un regaliz. Probarme, a ver cómo me queda, un sombrero panamá combinado con unas alpargatas de Cervera, esas que ha puesto de moda La bola negra. Intentar captar desde la Campiña el olor del aire salino de la costa, desmenuzar con las manos panochas de girasol, rechupetear coquinas, amanecer temprano para sentir el aire fresco y taparme hasta la cara. Oír el canto de los pájaros -si es que quedan-, derretir miel al baño maría, leer en voz baja a Jorge Manrique, hacer solitarios a la cartas, resolver dos o tres crucigramas diarios, aprender castellano antiguo, criticar a los poetas dadaístas, guisar chipirones encebollados para mojar en la salsa, repasar mis conocimientos de relojería, mirar por la ventana un rato, tocar la flauta, no tocar las narices, caminar descalzo con calcetines gordos, escuchar fandangos. Borrar de la agenda a toda esa gente que tengo que pensar quién es, cultivar la memoria sentimental, echar en falta a los que no están... Como la lista se está haciendo muy larga tendré que comprarme una libreta, pero para eso mejor me espero al Black Friday.