La revuelta de Abascal

No entiendo la polémica con la "entrevista" de Broncano a Abascal. Para empezar, porque eso no fue una entrevista. Broncano es un humorista, no un periodista. Pretender hacer una entrevista política sin preparación, sin establecer unas reglas mínimas, aceptando que se el "entrevistado" imponga a su público ultra y cediendo a convertir una hipotética entrevista en un debate amañado por una de las partes es asegurarse el batacazo. Al final, aquello se convirtió en un blanqueamiento de la ideología ultraderechista de libro. Abascal se limitó a moderar mínimamente su tono y a jugar, en los temas más delicados, a eso de "ni esto, ni lo otro, sino todo lo contrario". Vamos, un trilero en toda regla que se sabe arropado por su público. Aparte de esto, los que no son "su" público pudieron ver al Abascal de siempre: un tipo intelectualmente cortito, con ideas aprendidas de memoria, que sustituye la brillantez por testosterona. Un tipo con el que no se puede debatir porque en un debate serio no cabe la mentira, la ignorancia y/o la manipulación de los datos, el insulto disfrazado de palabrería... Abascal se limitó a dar un mitin ante su público con la presencia de un iluso que torpemente intentaba rebatirlo. Abascal, como en sus mítines, "dejó un reguero de mentiras, insultos solapados, exageraciones y medias verdades. El líder de Vox puso en cuestión la legislación que busca combatir la violencia machista y las políticas contra el cambio climático, además de mentir con la cifra de personas que han llegado a España. En su desvergüenza intento justificar la ausencia sistemática -desde hace años- de Vox en los minutos de silencio ante un asesinato machista con una supuesta foto manipulada. Mintió cuando dijo que las leyes de violencia machista no han conseguido solucionar aquello que quieren combatir. Miente -y lo sabe- cuando dice que "la simple denuncia de una mujer lleva aparejada la detención y la llevada del hombre al calabozo". Lo peor es que ese anzuelo ya lo ha mordido una gran cantidad de gente. Miente cuando vincula la inmigración con la seguridad y poner en el centro a las mujeres solo cuando el supuesto agresor no es español. Esta es una de las estrategias habituales de la ultraderecha a nivel global para promover proclamas racistas. Podría seguir, pero, para qué. Para mí la mayor mentira, la mayor falacia, la mayor desvergüenza, fue afirmar que "hay que hacer informes de impacto de género para todo, incluso para construir casas. Es lo que nos dicen los constructores" ¿Qué quiso decir, que del problema de la vivienda tienen la culpa los inmigrantes (también lo dijo) y las políticas de igualdad de género? Y, ya puestos, por qué no seguir aumentando el calibre de las mentiras. Por ejemplo diciendo que Vox está a favor de regular el mercado de la vivienda para contener los precios, cuando la realidad es que ha votado en el Parlamento sistemáticamente en contra de cualquier propuesta encaminada a tal fin. Después llegaron más mentiras sobre la Agenda 2030, el papel de las energías renovables, el negacionismo del cambio climático o el del genocidio cometido por su admirado Israel en Gaza. Mi conclusión es clara: tras el 29N nos va a gobernar una tropa de mentirosos que no tiene ni puñetera de lo que está hablando. Por cierto, si cuando gobierna "el dictador" la ultraderecha llena TVE con un público sectario y adoctrinado, qué no hará cuando gobiernen ellos.

Mentira y realidad

Estoy convencido que hay tantos mentirosos porque cada vez hay más gente dispuesta a comprar las mentiras. Es obvio que para que el engaño prospere, se necesita un mercado de personas dispuestas a consumirlo. Y, ahora mismo, el campo de la política es, en este sentido, el paraíso de la mentira. Existe una relación simbiótica en la que el mentiroso no busca convencer con lógica, sino alimentar las necesidades emocionales de su audiencia. Y claro, pasa lo que pasa, que la gente acaba sintiéndose cómoda viviendo en una mentira. Aunque esto le cause daño. La promoción y comunicación institucional de la Junta de Andalucía, reflejada en diversas campañas, es un buen ejemplo de todo esto. Estamos acostumbrados a que la Junta proyecte la imagen de Andalucía como un paraíso idílico para vivir y trabajar, enfocándose en la calidad de vida, su herencia cultural y el carácter de sus gentes. Como si el carácter de un ingenioso y "cachondo" gaditano tuviese algo que ver con el de un estirado y narcista sevillano, la "malafollá" de un granadino o el carácter reservado de un cordobés. Intentan vendernos que lo más bonito del mundo es tener la suerte de vivir en Andalucía. Y lo hacen con argumentos tan recurrentes que resultan manidos: las muchas horas de sol al año, el magnífico clima -sólo hay que pensar en los 45⁰ C de los rastrojales de Écija en verano-, la costa como dinamizadora del bienestar y la salud mental, la "cultura del bienestar", asociada a conceptos como la alegría, el cariño de su gente, la siesta o una gastronomía bendecida. Topicazos en estado puro. Pero después llega la cruda realidad. Como saber que, mucha calidad de vida, pero Andalucía es la comunidad autónoma peninsular con menor esperanza de vida. Y eso es la consecuencia de negativos factores socioeconómicos o de salud. Sólo eso explica la brecha territorial. El "paraíso andaluz" es inútil ante los problemas estructurales de la región. Es inútil ante unos servicios públicos que esos políticos venden humos van deteriorando constantemente. Hablo de la sanidad, la educación, de las largas listas de espera médicas. Hablo de que seguimos liderando las estadísticas de paro, de trabajo precario, de bajos salarios. Hablo de los problemas de gentrificación y de vivienda, de que tenemos los pueblos con menor nivel de rentabilidad y los barrios más pobres de España. Hablo de la dificultad creciente de los andaluces para acceder a un hogar digno debido a la proliferación de los alquileres turísticos. Hablo de los problemas de sostenibilidad, del contraste de promocionar un edén natural o grandes complejos de ocio mientras el territorio sufre por la sequía o la mala gestión del agua. Hablo de realidades demostrables, pero qué puede hacer esto contra una mentira aceptada y querida.

Black Friday de los cojones.

Ya está aquí otra vez. Como el mito de Sísifo, ésto es el eterno retorno del sacamantecas de la tarjeta de crédito. Me refiero a esa enésima "tonta"americana del Black Friday. Lo que comenzó siendo "un solo viernes" de ofertas reales se ha convertido en una campaña eterna y cansina que satura las tiendas durante todo el mes de noviembre. Desde finales de octubre, la maquinaria publicitaria ya está a pleno rendimiento intentando crear en los alma de cántaro una falsa sensación de urgencia. Al final, lo que nació como una tradición yankee tras Acción de Gracias se ha estirado tanto que ya enlazamos el "Black Month" con el Cyber Monday, la campaña de Navidad, las rebajas de enero y las Oportunidades de Ensueño de Pasamanería Encarnita. Yo es que soy muy simple y cuando leo: "Si compras en el Black Friday te ahorras hasta un 50%", voy y pienso: "Y si no compro me ahorro un 100%". Tengo que instalar Bluesky que, al parecer, es donde resisten los últimos mohicanos anticonsumistas. Con el resto se obra el milagro: todo el mundo da por bueno el mito urbano de que no hay un duro, pero aquí comprará hasta el Tato. Las cosas más absurdas, inútiles y ridículas, oiga. Desde aparatos de adelgazamiento facial a fundas con motivos navideños para el retrete, pasando por kits de cámaras endoscópicas de un par de euros. El mundo está fatal. Yo, para distraerme, he empezado una lista de cosas que hacer para entretenerme y no caer en las redes del consumismo descerebrado. Entre las cosas que llevo anotadas están beberme los bricks de gazpacho que me han sobrado del verano; meditar sobre por qué un Dios infinitamente bueno hizo seres obligados a sudar con calefacciones a 35⁰ C; fingir que voy a terminar de leerme, por fin, el Ulises o cualquiera de esos libros sesudos de Sánchez Ferlosio que compré en un arrebato de entusiasmo. Comer pepitas de granada, a ser posible, con un mendrugo de pan y un poco de jamón. Fantasear con las refrescantes lluvias de otoño, recordar cómo me gusta morder el melón dejando que cruja en los dientes, echarme siestas donde no está claro si he dormido o he perdido el conocimiento, catar vinos generosos (que ahora también se llaman "fortificados", como si fuesen ciudadelas), sentarme en el jardín al caer la tarde, cuando todo el mundo se está  ya recogiendo. Entrar en un estanco a preguntar por los tabacos ligeros y aromáticos para, finalmente, comprarme un regaliz. Probarme, a ver cómo me queda, un sombrero panamá combinado con unas alpargatas de Cervera, esas que ha puesto de moda La bola negra. Intentar captar desde la Campiña el olor del aire salino de la costa, desmenuzar con las manos panochas de girasol, rechupetear coquinas, amanecer temprano para sentir el aire fresco y taparme hasta la cara. Oír el canto de los pájaros -si es que quedan-, derretir miel al baño maría, leer en voz baja a Jorge Manrique, hacer solitarios a la cartas, resolver dos o tres crucigramas diarios, aprender castellano antiguo, criticar a los poetas dadaístas, guisar chipirones encebollados para mojar en la salsa, repasar mis conocimientos de relojería, mirar por la ventana un rato, tocar la flauta, no tocar las narices, caminar descalzo con calcetines gordos, escuchar fandangos. Borrar de la agenda a toda esa gente que tengo que pensar quién es, cultivar la memoria sentimental, echar en falta a los que no están... Como la lista se está haciendo muy larga tendré que comprarme una libreta, pero para eso mejor me espero al Black Friday.

Opiniones sobre la actualidad

Cada vez me gusta menos me gusta opinar en público de eso que llamamos actualidad.

Ya sabes, de ese tema "trascendente y de vital importancia" del que nos preocupamos colectivamente durante 48 horas antes de olvidarlo por completo gracias a la "última hora" con la que nos ceban para que no se libere nuestra tensión ni se relaje nuestro encabronamiento. Esta es una técnica muy taurina: citar al toro, provocarlo, acosarlo para que se arranque y entre al trapo, o lo que es lo mismo, al engaño (Que bien traído el término). Opiniones tengo, claro. Demasiadas, seguramente.  Lo que no quiero tener son opiniones inmediatas con pretensión de enjundia. Cada vez procuro más que la actualidad deje de serlo un poco, que se enfríe un poco la sopa, para poder articular alguna opinión sensata. Estoy, más que con el concepto griego de opinión (la doxa), que se traducía como "opinión" o "apariencia", con de "episteme": el conocimiento verdadero, racional y demostrable. Y eso requiere tiempo. Ahora mismo la inmediatez es mala consejera. La gente se sulfura leyendo noticias, se envenena con la tele, no da crédito a lo que oye por la radio. (Leer, escuchar. Sí, ya sé que soy un iluso) e intenta entender qué está pasando, pero, más allá de lo básico, no lo logra y para opinar tira de emociones básicas articuladas desde las tripas. Sin embargo hay veces... Cuando el ultraderechista Santiago Peña ya está encarcelado tras ser destituido como presidente de Paraguay, acusado de abuso de confianza y enriquecimiento ilícito, cargos vinculados con su presunta participación en el colapso del principal banco de su país, que ha dejado a la mitad del país sin ahorros, a decenas de miles de jubilados sin pensión y a la mayoría de los trabajadores sin futuro, me produce repugnancia lo que ha hecho su hija. Hablo de una niña "bien", una hija de papá a la que nunca le ha faltado nada, una super pija que la familia ha mandado a EE.UU. para que la prestigiosa Universidad de Columbia le entregue -gracias al dinero de papá- un título en Economía Financiera e Historia. Los ultrapatriotas son así, quieren tanto a su país que mandan a sus hijos a universidades americanas o británicas. Pues bien, la "niñata", que ha mamado las fascistas ideas de Don Santiago -íntimo amigo del otro Santiago, el dueño de VOX) se ha permitido publicar una foto donde, en medio de la crisis bancaria que afecta a casi tres millones de paraguayos, se la ve haciéndose un selfi en un gimnasio llevando una camiseta con el mensaje: "Impuesto para los pobres". A partir de ahí me dieron ganas de vomitar e hice lo que hacemos los que no tenemos Instagram ni equivalentes, apunté mi opinión: Sinvergüenza, imbécil, ególatra, mezquina, inhumana, engendro de corazón podrido. No solo es tan sociópata como su papaíto y todos los de su cuerda ideológico, sino que ha esta presuntuosa malcriada ha dedicado un rato de su "dura" existencia a pensar cómo convertir el sufrimiento de millones de compatriotas en un chiste asqueroso. El problema es que otras muchas personas como esta chica despiadada e inmoral  llenan nuestro entorno. Su mensaje está en bromas que antes quizá provocaban un silencio incómodo y ahora consiguen una carcajada. En conversaciones en las que uno decide no entrar porque está cansado. En grupos de WhatsApp. En gente que no votaría jamás a un partido de extrema derecha pero a la que tampoco importaría mucho lucir una camiseta parecida.

Marketing de mierda

¡Harto, oiga! Estoy harto. Harto de que, vaya donde vaya, esté obligado a cargar a mi espalda con un coach motivacional. Uno lee los periódicos o ve los noticiarios -los que todavía conservan algo de honestidad- y cree que se ha desatado el Armagedon, que ya está aquí el Juicio Final. El acabose, vamos. Y, después, parece que, para compensar, tienes que ir por la vida con una banda sonora que no para de exigirte sonreír, disfrutar, amar, soñar. Pero, coño, si yo solo he salido a tomar el sol. Entro a una cafetería. A lo lógico, a tomarme un cortado, y tampoco. La taza, al parecer, tenía incluida la oferta de desarrollar mi potencial creativo, emocional y psicosocial pero no me habían avisado y he chupado la cuchara después de mover el café. Miro las paredes y es peor. Todo está atiborrado de mensajes salvadores para conseguir mi transformación integral: "Sonríe cada día". "Vive cada instante". "Sueña sin miedo". Decido hacer caso y no acompañar el café con una tapa de boquerones en vinagre. Echo de menos cuando los únicos carteles de los bares prohibían escupir, tirar papeles al suelo o cantar flamenco  Eran objetivos concretos, asumibles y alcanzables, no como ahora. Miro el envoltorio del azúcar y más de lo mismo. Escrito con esa letra de persona que ha dejado su trabajo para enseñar caligrafía en Instagram leo "Todo merece la pena si te hace reír". Pienso en un abuelete "escoñándose" en la acera. Me niego. Reivindicó el derecho a tener un día de mierda. Salgo de la cafetería convencido de que cómo no he salido de allí reconciliado con mi niño interior he hecho un uso indebido del establecimiento. Voy a convocar una huelga general contra la dictadura del optimismo injustificado y el marketing de la carencia. Estoy hasta el gorro de que para venderme un chorizo de segunda atiborrado de conservantes y potenciadores de sabor me hablen de la infancia añorada, del valor de la familia, de lacrimógenas nostalgias, de drama y superación y otras chorradas de marketing emocional. Al final la positividad tóxica y la mercantilización de la felicidad generan una enorme desconexión con la realidad de la experiencia humana. Provocan frustración y no sirven para nada. De lo contrario no habría tanta gente encabronada tomando café o una caña con un platito surtido de embutidos El Pozo. Me parece mucho más honesto ese anuncio radiofónico de las "Zapatillas Avutarda" que dice: "Las zapatillas deportivas Avutarda patrocinan a la selección nacional de salto lateral. Las zapatillas Avutarda son zapatillas para ganadores. Si no llevas unas Avutarda, eres un perdedor. Un miserable. Un desecho social. Una piltrafa humana. Das pena. Compra unas Avutarda, haz el favor" Mucho más honesto que esas servilletas que son como una ruleta rusa en papel de fumar de doble capa: sacas una del dispensador y te revela cómo debes vivir ese día. Sacas otra y cambia todos tus propósitos vitales. Las servilletas de antes no limpiaban la grasa. Éstas, tampoco, pero hay gente a la que le ayudan a aceptar la mancha con más alegría. 

Peña y la hija de puta de su hija

Uno podría pensar que nadie se arriesgaría a hacerse daño viendo cómo se lo ha hecho otro antes. Pero, claro, estamos hablando de la sociedad en la que vivimos. Una sociedad donde los procesos electorales han adoptado las lógicas del libre mercado, los partidos practican el marketing político y el ciudadano acepta la mercantilización de la democracia. En este sentido muchos políticos son meros vendedores, sus promesas funcionan como mercancia y los electores son simples consumidores. Es fácil verlo: las campañas electorales son proyectos publicitarios, los debates políticos profundos se sustituyen por eslóganes pegadizos, videos en redes sociales de pocos segundos trufados de exageraciones, medias verdades y bulos. Lo importante son las narrativas emocionales diseñadas para captar la atención en un mercado saturado de información. Y, como en todos los mercados, hay charlatanes, trileros y timadores expertos en vender humo, mercancía averiada o, incluso, capaces de estafarte en la venta. Gentuza que, además, tiene mucho éxito en una sociedad plagada de sectarios, ilusos, ignorantes, gentes polarizadas, adultos asustados, jóvenes desorientados, obreros desclasados... En menos de un mes estamos convocados a votar. Sería buena idea ver lo que los equivalentes ideológicos a nuestros candidatos están haciendo en sus países. Sería bueno que la gente pensara en la situación económica y social a la que Trump -el ídolo de las derechas patrias- ha arrastrado a su país para darse el monumental batacazo en las elecciones de medio mandato. Sería bueno que la gente pensara por qué en la Argentina de Milei -el amiguísimo de Abascal y Ayuso- en apenas seis meses ha aumentado la pobreza un 4,1% hasta afectar ya a uno de cada tres argentinos. Sería bueno que la gente supiera por qué acaba de dimitir el presidente de Paraguay, Santiago Peña, un político que tiene a Trump como referencia y confiesa admiración mutua con Milei. Otro de esos políticos que forma parte de ese club de las derechas radicales americanas que están llevando a sus países al marasmo. El señor Peña ha dimitido tras la crisis desatada por el cierre de uno de los mayores bancos del país, donde dos de cada tres paraguayos tenían su dinero. Tras esto, tres detallitos para que la gente reflexione: Peña entregó a este banco -privado, por supuesto- millonarios recursos de organismos públicos. Peña había mantenido con este banco vínculos patrimoniales a través del grupo que la controlaba. Curiosamente retiró todos sus activos en él hace unos meses. Y, por último, la quiebra del banco ha dejado a miles de paraguayos sin pensión. Y lo que es peor, el Instituto de Previsión Social, que gestiona el sistema de pensiones de la mayoría de los trabajadores del país, mantiene inversiones por unos 355 millones de dólares en este banco. Esta suma equivale alrededor del 9% de la cartera total. Ese dinero de las pensiones seguramente ha volado y dibuja un futuro muy negro para los pensionistas. Ese modelo es el qué proponen nuestras derechas. Peña es amigo personal y aliado del líder de Abascal. Y, lo mejor de todo, la hija del presidente, Constanza Peña, ha encontrado la solución al problema: ha publicado un tuit donde aparece con una camiseta en la que reclama "poner impuestos a los pobres". Cuando las barbas de tu vecino...

Cristi-anos

Corría el año 2022. Congreso. Todos los grupos parlamentarios apoyaron encargar al Defensor del Pueblo la investigación de los abusos sexuales a menores en las instituciones de la Iglesia Católica española. Menos Vox, claro. La cosa ha ido a peor y ahora el PP se alinea en este tema sin fisuras con la ultraderecha. Lo confieso: de cuando en cuando escarbo en el vertedero mediático de la ultraderecha y muerdo algún canapé de esa fosa séptica. Total, hasta Ulises bajó al inframundo para consultar al adivino Tiresias y conocer cómo regresar a Ítaca. Uno se entera de cosas fabulosas en esos estercoleros digitales. Por ejemplo, que allí todos son catoliquísimos. Supongo que la misa de los domingos va en el mismo pack estético que la gomina y el fachaleco y alguno se persignará porque le conjunta con el polo de spagnolo. Siempre ha habido "hideputas" que se han aferrado a la cruz para justificar la espada o arribistas que se mearían en la sangre de los mártires si eso les conviniese. En fin, esas marquesas de mantilla el jueves santo y patada en el culo a la criada siguen procesionando. Ninguna novedad, oiga. Lo que sí me ha sorprendido es que los amigos de la patria irredenta tengan entre sus habituales un batallón ensotanado, señores ungidos con los santos óleos que por la mañana te predican desde el púlpito el amor al prójimo y por la tarde hostigan a los menas. Son los que dan la bendición a la señora que acusa al muchacho que se abrazó a la cooperante de Cruz Roja de querer meterle la cara entre las tetas. Dicen que está gente tiene tachado el pasaje de los evangelios que dice eso de: en "tuve hambre y me disteis de comer, tuve sed y me disteis de beber, fui extranjero y me hospedasteis, estuve desnudo y me vestisteis, enfermo y me asististeis, en la cárcel y vinisteis a visitarme". Por comunista. Esta gente cree que uno puede cometer todos los crímenes de este mundo, pero tendrá el favor de Cristo si pone en el programa electoral que está contra el aborto, la eutanasia y que no lo llamen matrimonio. Así son ellos de simples. Y de cínicos. Que ese Dios en el que no creo me perdone, pero entiendo que hay algo profundamente despreciable, algo hediondo y repugnante, en aquellos que tienen el mandato divino de amar al prójimo pero no respetan el dolor ajeno, en quienes lo minimizan o lo desdeñan, cuando no lo festejan. Es, qué se yo, un tufillo de putrefacción, como de cadaverina, que les sale por la boca al mismo tiempo que sus rebuznos. Ese olor es muy pegajoso, y una vez se te mete en las ropas se te queda en las carnes. No se va, por mucho incienso que enciendas, por mucho fervor que sientas al paso de tu cristo favorito o por mucha medalla del Rocío que cuelgues del espejo retrovisor junto a la cinta con la bandera de España. Y ten cuidado que un día te vas a matar, que tanta medalla, tanta bandera y tanto tarrito de ambientador te tapa la luna del coche y te resta visibilidad.