Black Friday de los cojones.

Ya está aquí otra vez. Como el mito de Sísifo, ésto es el eterno retorno del sacamantecas de la tarjeta de crédito. Me refiero a esa enésima "tonta"americana del Black Friday. Lo que comenzó siendo "un solo viernes" de ofertas reales se ha convertido en una campaña eterna y cansina que satura las tiendas durante todo el mes de noviembre. Desde finales de octubre, la maquinaria publicitaria ya está a pleno rendimiento intentando crear en los alma de cántaro una falsa sensación de urgencia. Al final, lo que nació como una tradición yankee tras Acción de Gracias se ha estirado tanto que ya enlazamos el "Black Month" con el Cyber Monday, la campaña de Navidad, las rebajas de enero y las Oportunidades de Ensueño de Pasamanería Encarnita. Yo es que soy muy simple y cuando leo: "Si compras en el Black Friday te ahorras hasta un 50%", voy y pienso: "Y si no compro me ahorro un 100%". Tengo que instalar Bluesky que, al parecer, es donde resisten los últimos mohicanos anticonsumistas. Con el resto se obra el milagro: todo el mundo da por bueno el mito urbano de que no hay un duro, pero aquí comprará hasta el Tato. Las cosas más absurdas, inútiles y ridículas, oiga. Desde aparatos de adelgazamiento facial a fundas con motivos navideños para el retrete, pasando por kits de cámaras endoscópicas de un par de euros. El mundo está fatal. Yo, para distraerme, he empezado una lista de cosas que hacer para entretenerme y no caer en las redes del consumismo descerebrado. Entre las cosas que llevo anotadas están beberme los bricks de gazpacho que me han sobrado del verano; meditar sobre por qué un Dios infinitamente bueno hizo seres obligados a sudar con calefacciones a 35⁰ C; fingir que voy a terminar de leerme, por fin, el Ulises o cualquiera de esos libros sesudos de Sánchez Ferlosio que compré en un arrebato de entusiasmo. Comer pepitas de granada, a ser posible, con un mendrugo de pan y un poco de jamón. Fantasear con las refrescantes lluvias de otoño, recordar cómo me gusta morder el melón dejando que cruja en los dientes, echarme siestas donde no está claro si he dormido o he perdido el conocimiento, catar vinos generosos (que ahora también se llaman "fortificados", como si fuesen ciudadelas), sentarme en el jardín al caer la tarde, cuando todo el mundo se está  ya recogiendo. Entrar en un estanco a preguntar por los tabacos ligeros y aromáticos para, finalmente, comprarme un regaliz. Probarme, a ver cómo me queda, un sombrero panamá combinado con unas alpargatas de Cervera, esas que ha puesto de moda La bola negra. Intentar captar desde la Campiña el olor del aire salino de la costa, desmenuzar con las manos panochas de girasol, rechupetear coquinas, amanecer temprano para sentir el aire fresco y taparme hasta la cara. Oír el canto de los pájaros -si es que quedan-, derretir miel al baño maría, leer en voz baja a Jorge Manrique, hacer solitarios a la cartas, resolver dos o tres crucigramas diarios, aprender castellano antiguo, criticar a los poetas dadaístas, guisar chipirones encebollados para mojar en la salsa, repasar mis conocimientos de relojería, mirar por la ventana un rato, tocar la flauta, no tocar las narices, caminar descalzo con calcetines gordos, escuchar fandangos. Borrar de la agenda a toda esa gente que tengo que pensar quién es, cultivar la memoria sentimental, echar en falta a los que no están... Como la lista se está haciendo muy larga tendré que comprarme una libreta, pero para eso mejor me espero al Black Friday.