Preguntas, preguntas...

Últimamente sólo tengo preguntas. No sé si eso se debe a que con la edad se me acentúan las taras cognitivas o a qué me niego a aceptar el cinismo creciente de buena parte del personal. En todo caso despertarme y comenzar a preguntarme es todo uno. ¿Un señor que lee un teleprónter cree que tiene autoridad moral para leerle la cartilla a un país? ¿Soy gentuza por apoyar el fin del genocidio en Gaza, o es que sólo debería de no prestar atención a la basura que pronuncia algún que otro hijo de la gran puta? ¿Si las protestas contra el final de la Vuelta convirtieron a Madrid en un segundo Sarajevo, entonces como coño definimos lo que está pasando en Gaza? ¿El neoliberalismo es algo más que sociopatía y cocaína? ¿Cuando Vox gobierne y haya expulsado a todos los inmigrantes, sus votantes "tiesos" van a realizar sus trabajos en jornadas de más de diez horas diarias, sin contrato, sin cotizaciones y con salarios de 700 euros? ¿Sevilla será la tumba del fascismo, como dicen en la sede de Podemos en la misma Sevilla que se rindió a los golpistas el 18 de julio de 1936, por la tarde? ¿Se acepta como historia de superación la "chapa" de gente forrada gracias a sus millonarias herencias y con trabajo de élite asegurado desde antes de que terminara la Primaria? ¿Desde que momento un tipo de escasa formación, que ganó el Tour de Francia cuando en España se llevaban las cazadoras con tachuelas o flecos y que lleva años haciendo soporíferas retransmisiones de ciclismo, se cree con el derecho de decirme que yo protesto contra el genocidio de Gaza porque me lo "ordena el Perro"? ¿Hay que ser especialista en algo para distinguir entre Vallés, Motos o Iker Jiménez y un mamporrero? ¿Ese ruido de crispación constante es un reflejo del Fondo Cósmico de Microondas del Universo, o solo es el mercado auto regulándose? ¿A tí también te gustaría vivir un día que no sea histórico por algo? ¿Lo del "fin de la abundancia" que han decretado los que no saben cuanto dinero tienen en paraísos fiscales, nos lo vamos a comer los mismos que vivimos por encima de nuestras posibilidades siendo pobres de clase media? ¿Hay alguna otra razón para llevar camisa de manga corta con bolsillo que tener más de 70 años o ser Mormón? Y, por último, ¡Maldito Inglés! ¿Quién me mandará a mí comprar ese champú de la marca American Cree y, sobre todo, por qué nadie me advirtió que era un gel de baño? Y así...